Жаль...жизнь поэта скоротечна... Судьбой отпущено так мало. Зима. Лесок у Чёрной речки. Раздался выстрел. В снег упал он. Уже не суждено подняться, Не выйти погулять на Мойку. Осиротеет дом двенадцать. Не станет Гения. А сколько Ещё мог сделать для Державы До своего ухода в вечность? Исполнен приговор кровавый. Жаль...жизнь поэта скоротечна...